Coups bas et talons hauts (Romans contemporains) (French Edition)

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He believed in mankind, in the future. Not precisely nothing is precise Emile Verhaeren 27 with Verhaeren , but vaguely, magnificently, with all the faith his ancestors had placed in the Church. A Frenchman would have felt constrained to put some definiteness into these hopes. To give some form to what certainly amounted to a religion.

co.organiccrap.com/173372.php Verhaeren was troubled by no such teasing diffi- culty. He simply burned with a nebulous ardour, and was happy and fecund. This is one of the reasons why Verhaeren's poetry is so much better understood and appreciated by Englishmen and Americans Anglo-Saxons in short and by Ger- mans, than any other French poetry.

There is a certain Teutonic grandeur of mind in Verhaeren which is extremely sympathetic to all Anglo-Saxons and Germans. Where the French intellect seems coldly analytic and calm, Verhaeren charms by his fiery activity. One of the devices which Verhaeren employs with consummate skill, is onomatopoeia, or using words which sound like the things described.

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This is at once wedded to, and apart fromV the sort of sound I have mentioned above. An excellent example of this is La rluie from Les Villages Illusoires. Elle s'effile ainsi, depuis hier soir, Des haillons mous qui pendent, Au ciel maussade et noir. Elle s'etire, patiente et lente, Sur les chemins, depuis hier soir, Sur les chemins et les venelles, Continuelle.

Numéros en texte intégral

Coups Bas Et Talons Hauts (French Edition) [Tonie Behar] on nabviribunho.cf Coups bas et talons hauts (Romans contemporains) and millions of other books. Coups bas et talons hauts (Romans contemporains) and millions of other books . LATTES edition (March 14, ); Language: French; ISBN X.

Au long des lieues, Qui vont des champs, vers les banlieues, Par les routes interminablement courbees, Passent, peinant, suant, fumant, En un profil d'enterrement, Les attelages, baches bombe"es ; Dans les ornieres regulieres Paralleles si longuement Qu'elles semblent, la nuit, se joindre au firmament, L'eau dgoutte, pendant des heures ; Et les arbres pleurent et les demeures, Hotline's qu'ils sont de longue pluie, Tenacement, indefinie.

Emile Verhaeren 29 Les rivieres, a travers leurs digues pourries, Se degonflent sur les prairies, Ou flotte au loin du foin noye ; Le vent gifle aulnes et noyers ; Sinistrement, dans Teau jusqu'a mi-corps, De grands boeufs noirs beuglent vers les cieux tors ; Le soir approche, avec ses ombres, Dont les plaines et les taillis s'encombrent, Et c'est toujours la pluie La longue pluie Fine et dense, comme la suie.

La longue pluie, La pluie et ses fils identiques Et ses ongles systematiques Tissent le vetement, Maille a maille, de denument, Pour les maisons et les enclos Des villages gris et vieillots : Linges et chapelets de loques Qui s'effiloquent, Au long de batons droits ; Bleus colombiers colles au toit ; Carreaux, avec, sur leur vitre sinistre, Un emplatre de papier bistre ; Logis dont les gouttieres regulieres Forment des croix sur des pignons de pierre ; Moulins plantes uniformes et mornes, Sur leur butte, comme des cornes ; Clochers et chapelles voisines, 30 Six French Poets La pluie, La longue pluie, Pendant 1'hiver, les assassine.

La pluie, La longue pluie, avec ses longs fils gris, Avec ses cheveux d'eau, avec ses rides, La longue pluie Des vieux pays, Eternelle et torpide! The long sweeping Vs of the first stanza give the effect of the interminable lines of rain in an extraor- dinary manner, and the repetition of Even apart from the beauty and surprise of the rhymes, the movement of this poem, and its pictorial quality, make it one of Verhaeren's masterpieces.

I only wish I had space to give them all. Two other poems in this book I cannot pass by. They are pictures of village life, full of feeling and understanding, and rich in that pictorial sense which never deserts Verhaeren. The first one, Le Meunier, Emile Verhaeren 31 is made up of the beauty of terror terror worked up, little by little, from the first line to the last.

Verhaeren is no mere descriptive poet. Neither is he a surface realist. His realism contains the psy- chologic as well as the physiologic. Spadeful by spadeful, the earth rattles down on the coffin, and with each spadeful the grave-digger's terror grows, with the silence of the night, and the gradual per- vading, haunting, of the personality of the dead miller, all about, till "the wind passes by as though it were someone," and the grave-digger throws down his spade and flees.

After that, "total silence comes. La bche, a chacune des pellete'es, Telle un miroir se dplacait, Luisait, mordait et s'enfoncait, Sous les terres violente'es. Le soleil chut sous les ombres suspectes. Au village la-bas, Personne au mort n'avait pret6 deux draps.

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Au village la-bas, Nul n'avait dit une priere. Au village la-bas, Personne au mort n'avait sonn6 le glas. Au village la-bas, Aucun n'avait voulu clouer la biere.

Les plus anciens ne savaient pas Depuis quels jours, loin du village, II perdurait, la-bas, Guettant 1'envol et les voyages Et les signes des feux dans les nuages. Le fossoyeur voyait Tombre et ses houles Grandir comme des foules Et le village et ses closes fen6tres Se fondre au loin et disparaitre.

Very different is Les Meules Qui Brulent. A splendid impressionist picture, with the burning hay-ricks starting up, one after the other, out of the blackness. Une meule qui brule! Par les sillages des chemins, la foule, Par les sillages des villages, la foule houle Et dans les cours, les chiens de garde ululent. Quand brusquement tine autre meule au loin s'allume! Elle est immense et comme un trousseau rouge Qu'on agite de sulfureux serpents, Les feux ils sont passants sur les arpents Et les fermes et les hameaux, ou bouge, De vitre a vitre, un caillot rouge. Les champs? Emile Verhaeren 37 Aux carrefours, des gens hagards Font des gestes hallucines, Les enfants orient et les vieillards Levent leurs bras de"racines Vers les flammes en etendards.

Tandis qu'au loin, obstinement silencieux, Des fous, avec de la stupeur aux yeux regardent. L'air est rouge, le firmament On le dirait defunt, sinistrement, Sous les yeux clos de ses etoiles.

Le vent chasse des cailloux d'or, Dans un dechirement de voiles. Le feu devient clameur hurlee en flamme Vers les echos, vers les la-bas, Sur 1'autre bord, ou brusquement les au-dela Du fleuve s'eclairent comme un songe : Toute la plaine? One strange thing about Verhaeren is his true greatness.

No matter how onomatopoeic he be- comes, no matter how much he alliterates, or what- ever other devices he makes use of, he never becomes 38 Six French Poets claptrap. Every young poet knows how dangerous the methods I am speaking of are, with what terrible ease they give a poem a meretricious turn, and immediately a certain vaudevillian flavour has crept in.

No matter what Verhaeren does, his work remains great, and full of what Matthew Arnold calls " high seriousness. A great genius will disobey all rules and yet produce works of art, perforce.

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Verhaeren 's message has become so much a part of our modern temper that we hardly realize how new and original it was in poetry twenty years ago. Jules Romain in La Vie Unanime has gone Ver- haeren one better, but would he have been there at all if Verhaeren had not preceded him? Remy de Gourmont, over-subtilized French intellect that he is, thinks that Verhaeren hates the groaning towns, the lonely villages.

Which only proves that even remarkable minds have their limitations. A brood- ing Northerner, Verhaeren sees the sorrow, the travail, the sordidness, going on all about him, and loves the world just the same, and wildly believes in a future in which it shall somehow grind itself back to beauty.

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Les Villes Tentaculaires is full of this sordidness, a sordidness overlaid with grandeur, as iridescent colour plays over the skin of a dying fish. But it is also full of the constant, inevitable pushing on, the movement, one might call it, of change. Comme un torse de pierre et de metal debout, Avec, en son mystere immonde, Le coeur battant et haletant du monde, Le monument de For, dans les te"nebres, bout.

Autour de lui, les banques noires Dressent des lourds frontons que soutiennent, des bras. Les Hercules d'airain dont les gros muscles las Semblent lever des coffres-forts vers la victoire. Tant de re"ves, tels des feux roux, Entremelent leur flamme et leurs remous, De haut en bas, du palais fou! Le gain coupable et monstrueux 4O Six French Poets S'y resserre, comme des noeuds, Et son desir se dissemine et se propage Partant chauffer de seuil a seuil, Dans la ville, les contigus orgueils.

Les comptoirs lourds grondent comme un orage, Les luxes gros se jalousent et ragent Et les faillites en tempe"tes, Soudainement, a coups brutaux, Battent et chavirent les tetes Des grands bourgeois monumentaux. L'apres-midi, a tel moment, La fievre encore augmente Et p6netre le monument Et dans les murs fermente. On croit la voir se raviver aux lampes Immobiles, comme des hampes, Et se couler, de rampe en rampe, Et s'ameuter et eclater Et crepiter, sur les paliers Et les marbres des escaliers.

Une fureur reennammee Au mirage d'un pale esport, Monte parfois de 1'entonnoir De bruit et de fumee, Ou Ton se bat, a coups de vols, en bas. Langues seches, regards aigus, gestes inverses, Et cervelles, qu'en tourbillons les millions traversent, Echangent la, leur peur et leur terreur.

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La hate y simule Taudace Emile Verhaeren 41 Et les audaces se depassent ; Des doigts grattent, sur des ardoises, L'affolement de leurs angoisses ; Cyniquement, tel escompte V eclair Qui casse un peuple au bout du monde ; Les chimeres sont volantes au clair ; Les chances fuient ou surabondent ; Marches conclus, marches rompus Luttent et s'entrebutent en disputes ; L'air brule et les chiffres paradoxaux, En paquets plains, en lourds trousseaux, Sont rejetes et cahotes et ballottes Et s'effarent en ces bagarres, Jusqu'a ce que leurs sommes lasses, Masses contre masses, Se cassent.

Tels jours, quand les debacles se decident, La mort les paraphe de suicides Et les chutes s'effritent en mines Qui s'illuminent En obseques exaltatives. Mais, le soir meme, aux heures blames, Les volontes, dans la fievre, revivent ; L'acharnement sournois Reprend, comme autrefois. On se trahit, on se sourit et Ton se mord Et 1'on travaille a d'autres morts. La haine ronfle, ainsi qu'une machine, Autour de ceux qu'elle assassine. On mele avec 1'honneur 1'escroquerie, Pour amorcer jusqu'aux patries Et ameuter vers Tor torride et infamant, L'universel affolement.

Oh Tor! De Tor!